O Supremo Tribunal dos EUA decidiu que a Lei de Defesa do Casamento de 1996 é inconstitucional, o que permite alargar aos casais homossexuais todos os direitos dos casais heterossexuais, nos 12 estados e na cidade de Washington, onde existem leis que permitem o casamento gay. Os juízes votaram 5-4 sobre uma lei que, ao definir o casamento como a união entre um homem e uma mulher, permite negar benefícios pagos pelo governo federal a casais homossexuais formados em estados que legalizaram estas uniões.
aqui
sexta-feira, 28 de junho de 2013
amor & coisas (literalmente) simples
We could cause catastrophies
In your arms
Foals - A Song For You
frases que tinham tudo para dar certo
"Queres que escolha uma?"
a W, a propósito de uma coisa de trabalho super-espectacular que não implicava qualquer escolha.
a W, a propósito de uma coisa de trabalho super-espectacular que não implicava qualquer escolha.
quinta-feira, 27 de junho de 2013
ou ficar assim
«Vivo em Lisboa como se vivesse no fim do mundo, ou num lugar que reunisse vestígios de toda a Europa. A cada esquina encontro reminiscências doutras cidades, doutros encontros, doutras viagens. Aqui, ainda é possível inventar uma história e vivê-la. Ou ficar assim, parado, a olhar o rio e fingir que o Tempo e a Europa não existem - e Lisboa, se calhar, também não.»
Al Berto, "O Anjo Mudo"
Al Berto, "O Anjo Mudo"
amor & coisas (que não são assim tão) simples
Count Vronsky: I love you!
Anna Karenina: Why?
Count Vronsky: You can't ask why about love!
Anna Karenina
Anna Karenina: Why?
Count Vronsky: You can't ask why about love!
Anna Karenina
quarta-feira, 26 de junho de 2013
lambarices
I stopped going to therapy
because I knew my therapist was right
and I wanted to keep being wrong.
I wanted to keep my bad habits
like charms on a bracelet
and I did not want to be brave.
I think I like my brain best
in a bar fight with my heart.
I think I like myself a little broken.
I’m ok if that makes me less loved.
I like poetry better than therapy anyway.
The poems never judge me
for healing wrong.
Clementine von Radics
because I knew my therapist was right
and I wanted to keep being wrong.
I wanted to keep my bad habits
like charms on a bracelet
and I did not want to be brave.
I think I like my brain best
in a bar fight with my heart.
I think I like myself a little broken.
I’m ok if that makes me less loved.
I like poetry better than therapy anyway.
The poems never judge me
for healing wrong.
Clementine von Radics
terça-feira, 25 de junho de 2013
coisas simples
«the year of letting go
of understanding loss, grace of the word ‘no’
and also being able to say ‘you are not kind’
the year of humanity/humility
when the whole world couldn’t get out of bed
everyone i’ve met this year says the same thing
‘you are so easy to be around, how do you do that?’
the year i broke open and dug out all the rot with own hands
the year i learnt small talk
and how to smile at strangers
the year i understood that i am my best when i reach out and ask ‘do you want to be my friend?’
the year of sugar, everywhere
softness. sweetness. honey honey.
the year of being alone
and learning how much i like it
the year of hugging people i don’t know because i want to know them
the year i made peace and love
right here»
Warsan Shire
of understanding loss, grace of the word ‘no’
and also being able to say ‘you are not kind’
the year of humanity/humility
when the whole world couldn’t get out of bed
everyone i’ve met this year says the same thing
‘you are so easy to be around, how do you do that?’
the year i broke open and dug out all the rot with own hands
the year i learnt small talk
and how to smile at strangers
the year i understood that i am my best when i reach out and ask ‘do you want to be my friend?’
the year of sugar, everywhere
softness. sweetness. honey honey.
the year of being alone
and learning how much i like it
the year of hugging people i don’t know because i want to know them
the year i made peace and love
right here»
Warsan Shire
segunda-feira, 24 de junho de 2013
lambarices
Siza Vieira: a culpa é sua
Há uns tempos li um artigo sobre a eventual demolição do Pavilhão de Portugal em que o seu arquitecto, questionado sobre o assunto, dizia que a solução mais lógica seria demoli-lo para “poupar trabalho ao tempo”, e que talvez a culpa fosse sua.
Ora o arquitecto em causa é Álvaro Siza Vieira que, apesar de todas as distinções e louvores, ou talvez por isso mesmo, continua a merecer por parte de todos nós, um obrigado; hoje ouso acrescentar algo mais: a culpa é sua.
A culpa é sua, foi a minha e suponho de muitos, primeira paixão.
Começou pelas piscinas das Marés, passou pela casa de chá da Boa Nova, foi-se encaminhando para a Lapa, Serralves e nunca mais parou. Essa paixão pelo belo foi-se transformando em amor à medida que entendia a mestria com que trabalha. Os seus edifícios não são espaços belos para a fotografia e desprovidos de gente, são espaços que ficam impressos na alma.
A culpa é toda sua, por tantos de nós não nos sentirmos desamparados cá fora, longe de tudo e de todos. Por este mundo fora a arquitectura portuguesa é Siza, o Porto é Siza e o Siza é a nossa casa. Qualquer gabinete que se preze tem um Siza na estante e mais tarde ou mais cedo, acaba por nos vir parar a mesa e vai ficando. Fica porque nos dias sombrios faz falta o branco das suas paredes, fica porque depois de horas a fio ao computador sentimos falta dos esquissos e da simplicidade dos seus desenhos. Fica porque tê-lo ao lado é como ter um amigo, um amparo de lembranças, um motivo de orgulho e de esperança.
Estas são as culpas que lhe posso atribuir, agora o mau estado das suas obras, eventuais demolições isso são frutos de outros ventos, os mesmos que por ventura levaram tantos arquitectos para fora do país. Ventos que nos tornam frágeis, menos creditados e com caminhos ainda mais árduos de trilhar.
Dia após dia crescem as tempestades de tristeza de um povo que não sabe para onde caminha. Vandalizam-se obras icónicas, vende-se ao desbarato a cultura e a memória da nação, sacode-se para amanhã a urgência do hoje. Oscar Wilde bem podia ter pensado nos portugueses quando escreveu esta frase: "As pessoas hoje conhecem o preço de tudo e o valor de nada."
Por isso espero que agora mais que nunca, continue a ser culpado por dar valor à arquitectura, por ser o nosso cartão de visita, para quando repetirem a tal pergunta — “De onde vem tanta inspiração?” — eu possa continuar a sorrir por dentro e dizer: “ Vem da terra, onde há espaços humanizados e cheios de luz.”
Susana Santos. Arquitecta, 27 anos. Vive na Suíça.
Há uns tempos li um artigo sobre a eventual demolição do Pavilhão de Portugal em que o seu arquitecto, questionado sobre o assunto, dizia que a solução mais lógica seria demoli-lo para “poupar trabalho ao tempo”, e que talvez a culpa fosse sua.
Ora o arquitecto em causa é Álvaro Siza Vieira que, apesar de todas as distinções e louvores, ou talvez por isso mesmo, continua a merecer por parte de todos nós, um obrigado; hoje ouso acrescentar algo mais: a culpa é sua.
A culpa é sua, foi a minha e suponho de muitos, primeira paixão.
Começou pelas piscinas das Marés, passou pela casa de chá da Boa Nova, foi-se encaminhando para a Lapa, Serralves e nunca mais parou. Essa paixão pelo belo foi-se transformando em amor à medida que entendia a mestria com que trabalha. Os seus edifícios não são espaços belos para a fotografia e desprovidos de gente, são espaços que ficam impressos na alma.
A culpa é toda sua, por tantos de nós não nos sentirmos desamparados cá fora, longe de tudo e de todos. Por este mundo fora a arquitectura portuguesa é Siza, o Porto é Siza e o Siza é a nossa casa. Qualquer gabinete que se preze tem um Siza na estante e mais tarde ou mais cedo, acaba por nos vir parar a mesa e vai ficando. Fica porque nos dias sombrios faz falta o branco das suas paredes, fica porque depois de horas a fio ao computador sentimos falta dos esquissos e da simplicidade dos seus desenhos. Fica porque tê-lo ao lado é como ter um amigo, um amparo de lembranças, um motivo de orgulho e de esperança.
Estas são as culpas que lhe posso atribuir, agora o mau estado das suas obras, eventuais demolições isso são frutos de outros ventos, os mesmos que por ventura levaram tantos arquitectos para fora do país. Ventos que nos tornam frágeis, menos creditados e com caminhos ainda mais árduos de trilhar.
Dia após dia crescem as tempestades de tristeza de um povo que não sabe para onde caminha. Vandalizam-se obras icónicas, vende-se ao desbarato a cultura e a memória da nação, sacode-se para amanhã a urgência do hoje. Oscar Wilde bem podia ter pensado nos portugueses quando escreveu esta frase: "As pessoas hoje conhecem o preço de tudo e o valor de nada."
Por isso espero que agora mais que nunca, continue a ser culpado por dar valor à arquitectura, por ser o nosso cartão de visita, para quando repetirem a tal pergunta — “De onde vem tanta inspiração?” — eu possa continuar a sorrir por dentro e dizer: “ Vem da terra, onde há espaços humanizados e cheios de luz.”
Susana Santos. Arquitecta, 27 anos. Vive na Suíça.
coisas simples
"Your naked body should only belong to those who fall in love with your naked soul."
Charlie Chaplin in a letter to his daughter, Geraldine
Charlie Chaplin in a letter to his daughter, Geraldine
sexta-feira, 21 de junho de 2013
coisas simples (& actuais)
DECLARO:
QUE estou absolutamente contra qualquer coação que limite a minha liberdade de trabalhar.
QUE, por isso, estou contra as greves, piquetes sindicais e qualquer tipo de violência que me impeçam a livre deslocação e acesso ao meu posto de trabalho.
QUE por um exercício de coerência com esta postura, e como mostra da minha total rejeição às violações dessas liberdades, EXIJO:
1.º - QUE me seja retirado o benefício das 8 horas de trabalho diário, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e que me seja aplicada a jornada de 15 horas diárias em vigor antes da injusta obtenção deste benefício.
2.º - QUE me seja retirado o benefício dos dias de descanso semanal, dado que este beneficio foi obtido, por meio de greves, piquetes e violência, e que me seja aplicada a obrigação de trabalhar sem descanso de domingo a domingo.
3.º - QUE me seja retirado o benefício das férias, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de trabalhar sem descanso os 365 dias do ano.
4.º - QUE me seja retirado o benefício dos Subsídios de Férias e de Natal, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de receber apenas 12 salários por ano.
5.º - QUE me sejam retirados os benefícios de Licença de Maternidade, Subsídio de Casamento, Subsídio de Funeral dado que estes benefícios foram obtidos por meio de greves, piquetes e violência, e me seja a plicada a obrigação de trabalhar sem usufruir destes direitos.
6.º - QUE me seja retirado o benefício de Baixa Médica por doença, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de trabalhar mesmo que esteja gravemente doente.
7.º - QUE me seja retirado o direito ao Subsídio de Baixa Médica e de Desemprego, dado que estes benefícios foram obtidos por meio de greves, piquetes e violência. Eu pagarei por qualquer assistência médica e pouparei para quando estiver desempregado/a.
8.º - E, em geral, me sejam retirados todos os benefícios obtidos por meio de greves , piquetes e violência que não estejam contemplados por escrito.
9.º - DECLARO, também, que renuncio de maneira expressa, completa e permanente a qualquer beneficio actual ou futuro que se consiga por meio da greve do dia 14 de Novembro de 2012.
Alice Vieira
QUE estou absolutamente contra qualquer coação que limite a minha liberdade de trabalhar.
QUE, por isso, estou contra as greves, piquetes sindicais e qualquer tipo de violência que me impeçam a livre deslocação e acesso ao meu posto de trabalho.
QUE por um exercício de coerência com esta postura, e como mostra da minha total rejeição às violações dessas liberdades, EXIJO:
1.º - QUE me seja retirado o benefício das 8 horas de trabalho diário, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e que me seja aplicada a jornada de 15 horas diárias em vigor antes da injusta obtenção deste benefício.
2.º - QUE me seja retirado o benefício dos dias de descanso semanal, dado que este beneficio foi obtido, por meio de greves, piquetes e violência, e que me seja aplicada a obrigação de trabalhar sem descanso de domingo a domingo.
3.º - QUE me seja retirado o benefício das férias, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de trabalhar sem descanso os 365 dias do ano.
4.º - QUE me seja retirado o benefício dos Subsídios de Férias e de Natal, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de receber apenas 12 salários por ano.
5.º - QUE me sejam retirados os benefícios de Licença de Maternidade, Subsídio de Casamento, Subsídio de Funeral dado que estes benefícios foram obtidos por meio de greves, piquetes e violência, e me seja a plicada a obrigação de trabalhar sem usufruir destes direitos.
6.º - QUE me seja retirado o benefício de Baixa Médica por doença, dado que este benefício foi obtido por meio de greves, piquetes e violência, e me seja aplicada a obrigação de trabalhar mesmo que esteja gravemente doente.
7.º - QUE me seja retirado o direito ao Subsídio de Baixa Médica e de Desemprego, dado que estes benefícios foram obtidos por meio de greves, piquetes e violência. Eu pagarei por qualquer assistência médica e pouparei para quando estiver desempregado/a.
8.º - E, em geral, me sejam retirados todos os benefícios obtidos por meio de greves , piquetes e violência que não estejam contemplados por escrito.
9.º - DECLARO, também, que renuncio de maneira expressa, completa e permanente a qualquer beneficio actual ou futuro que se consiga por meio da greve do dia 14 de Novembro de 2012.
Alice Vieira
lambarices
Romance sonâmbulo
(A Gloria Giner e a Fernando de los Rios)
Verde que te quero verde.
Verde vento. Verdes ramas.
O barco vai sobre o mar
e o cavalo na montanha.
Com a sombra pela cintura
ela sonha na varanda,
verde carne, tranças verdes,
com olhos de fria prata.
Verde que te quero verde.
Por sob a lua gitana,
as coisas estão mirando-a
e ela não pode mirá-las.
Verde que te quero verde.
Grandes estrelas de escarcha
nascem com o peixe de sombra
que rasga o caminho da alva.
A figueira raspa o vento
a lixá-lo com as ramas,
e o monte, gato selvagem,
eriça as piteiras ásperas.
Mas quem virá? E por onde?...
Ela fica na varanda,
verde carne, tranças verdes,
ela sonha na água amarga.
— Compadre, dou meu cavalo
em troca de sua casa,
o arreio por seu espelho,
a faca por sua manta.
Compadre, venho sangrando
desde as passagens de Cabra.
— Se pudesse, meu mocinho,
esse negócio eu fechava.
No entanto eu já não sou eu,
nem a casa é minha casa.
— Compadre, quero morrer
com decência, em minha cama.
De ferro, se for possível,
e com lençóis de cambraia.
Não vês que enorme ferida
vai de meu peito à garganta?
— Trezentas rosas morenas
traz tua camisa branca.
Ressuma teu sangue e cheira
em redor de tua faixa.
No entanto eu já não sou eu,
nem a casa é minha casa.
— Que eu possa subir ao menos
até às altas varandas.
Que eu possa subir! que o possa
até às verdes varandas.
As balaustradas da lua
por onde retumba a água.
Já sobem os dois compadres
até às altas varandas.
Deixando um rastro de sangue.
Deixando um rastro de lágrimas.
Tremiam pelos telhados
pequenos faróis de lata.
Mil pandeiros de cristal
feriam a madrugada.
Verde que te quero verde,
verde vento, verdes ramas.
Os dois compadres subiram.
O vasto vento deixava
na boca um gosto esquisito
de menta, fel e alfavaca.
— Que é dela, compadre, diz-me
que é de tua filha amarga?
— Quantas vezes te esperou!
Quantas vezes te esperara,
rosto fresco, negras tranças,
aqui na verde varanda!
Sobre a face da cisterna
balançava-se a gitana.
Verde carne, tranças verdes,
com olhos de fria prata.
Ponta gelada de lua
sustenta-a por cima da água.
A noite se fez tão íntima
como uma pequena praça.
Lá fora, à porta, golpeando,
guardas-civis na cachaça.
Verde que te quero verde.
Verde vento. Verdes ramas.
O barco vai sobre o mar.
E o cavalo na montanha.
Federico Garcia Lorca
(A Gloria Giner e a Fernando de los Rios)
Verde que te quero verde.
Verde vento. Verdes ramas.
O barco vai sobre o mar
e o cavalo na montanha.
Com a sombra pela cintura
ela sonha na varanda,
verde carne, tranças verdes,
com olhos de fria prata.
Verde que te quero verde.
Por sob a lua gitana,
as coisas estão mirando-a
e ela não pode mirá-las.
Verde que te quero verde.
Grandes estrelas de escarcha
nascem com o peixe de sombra
que rasga o caminho da alva.
A figueira raspa o vento
a lixá-lo com as ramas,
e o monte, gato selvagem,
eriça as piteiras ásperas.
Mas quem virá? E por onde?...
Ela fica na varanda,
verde carne, tranças verdes,
ela sonha na água amarga.
— Compadre, dou meu cavalo
em troca de sua casa,
o arreio por seu espelho,
a faca por sua manta.
Compadre, venho sangrando
desde as passagens de Cabra.
— Se pudesse, meu mocinho,
esse negócio eu fechava.
No entanto eu já não sou eu,
nem a casa é minha casa.
— Compadre, quero morrer
com decência, em minha cama.
De ferro, se for possível,
e com lençóis de cambraia.
Não vês que enorme ferida
vai de meu peito à garganta?
— Trezentas rosas morenas
traz tua camisa branca.
Ressuma teu sangue e cheira
em redor de tua faixa.
No entanto eu já não sou eu,
nem a casa é minha casa.
— Que eu possa subir ao menos
até às altas varandas.
Que eu possa subir! que o possa
até às verdes varandas.
As balaustradas da lua
por onde retumba a água.
Já sobem os dois compadres
até às altas varandas.
Deixando um rastro de sangue.
Deixando um rastro de lágrimas.
Tremiam pelos telhados
pequenos faróis de lata.
Mil pandeiros de cristal
feriam a madrugada.
Verde que te quero verde,
verde vento, verdes ramas.
Os dois compadres subiram.
O vasto vento deixava
na boca um gosto esquisito
de menta, fel e alfavaca.
— Que é dela, compadre, diz-me
que é de tua filha amarga?
— Quantas vezes te esperou!
Quantas vezes te esperara,
rosto fresco, negras tranças,
aqui na verde varanda!
Sobre a face da cisterna
balançava-se a gitana.
Verde carne, tranças verdes,
com olhos de fria prata.
Ponta gelada de lua
sustenta-a por cima da água.
A noite se fez tão íntima
como uma pequena praça.
Lá fora, à porta, golpeando,
guardas-civis na cachaça.
Verde que te quero verde.
Verde vento. Verdes ramas.
O barco vai sobre o mar.
E o cavalo na montanha.
Federico Garcia Lorca
quinta-feira, 20 de junho de 2013
frases que tinham tudo para dar certo #2
"Estou quase! Estou mesmo quase, quase, quase!"
A mesma senhora, ainda a propósito de uma abertura de conta.
A mesma senhora, ainda a propósito de uma abertura de conta.
lambarices
Volcano Choir * - Byegone
* Volcano Choir are an indie band that started as a collaboration between Justin Vernon (of Bon Iver) and Collections of Colonies of Bees. e pronto, era só isto.
coisas simples & notícias tristes
"Every day is a gift. It's just, does it have to be a pair of socks?"
Tony Soprano (RIP)
Tony Soprano (RIP)
quarta-feira, 19 de junho de 2013
lambarices
Melvin Udall: I've got a really great compliment for you, and it's true.
Carol Connelly: I'm so afraid you're about to say something awful.
Melvin Udall: Don't be pessimistic, it's not your style. Okay, here I go: Clearly, a mistake. I've got this, what - ailment? My doctor, a shrink that I used to go to all the time, he says that in fifty or sixty percent of the cases, a pill really helps. I "hate" pills, very dangerous thing, pills. Hate. I'm using the word "hate" here, about pills. Hate. My compliment is, that night when you came over and told me that you would never... all right, well, you were there, you know what you said. Well, my compliment to you is, the next morning, I started taking the pills.
Carol Connelly: I don't quite get how that's a compliment for me.
Melvin Udall: You make me want to be a better man.
Carol Connelly: (...) That's maybe the best compliment of my life.
Melvin Udall: Well, maybe I overshot a little, because I was aiming at just enough to keep you from walking out.
As Good as It Gets
Carol Connelly: I'm so afraid you're about to say something awful.
Melvin Udall: Don't be pessimistic, it's not your style. Okay, here I go: Clearly, a mistake. I've got this, what - ailment? My doctor, a shrink that I used to go to all the time, he says that in fifty or sixty percent of the cases, a pill really helps. I "hate" pills, very dangerous thing, pills. Hate. I'm using the word "hate" here, about pills. Hate. My compliment is, that night when you came over and told me that you would never... all right, well, you were there, you know what you said. Well, my compliment to you is, the next morning, I started taking the pills.
Carol Connelly: I don't quite get how that's a compliment for me.
Melvin Udall: You make me want to be a better man.
Carol Connelly: (...) That's maybe the best compliment of my life.
Melvin Udall: Well, maybe I overshot a little, because I was aiming at just enough to keep you from walking out.
As Good as It Gets
terça-feira, 18 de junho de 2013
músicas para (literalmente!) fazer o truca-truca
I've been meaning to fuck you in the garden
Been breathing so hard, we both could use the oxygen
Just hop on my back, I'll take you down the stairs
Into my backyard and lay you right on the grass
Give it you over again, over again over again
Over again over again, over again over again
Making love, underneath the cherry leaves
Baby girl, tell me how my nature feels
Said oh baby, up against the cherry tree
Baby girl, I'll give it to you naturally, naturally
Feeling like Adam when he first found out this existed
Me and my Eve trying out our first positions
And it's all good, and it's all free, and it's all you, and it's only me
Playing in the dirt wrestling myself inside you
My cavewoman, I'm a caveman
Doing wild things in a wild land
We keep going baby, we keep getting it baby
We'll get pebbles maybe a couple bam bams
Bam bam, bang bang, girl your heart
Goes bam and bang, feel my heart go, go, go
Frank Ocean - Nature Feels
lambarices
«Dear Cutie-Pie,
Recently, your mother and I were searching for an answer on Google. Halfway through entering the question, Google returned a list of the most popular searches in the world. Perched at the top of the list was ‘How to keep him interested’.
It startled me. I scanned several of the countless articles about how to be sexy and sexual, when to bring him a beer versus a sandwich, and the ways to make him feel smart and superior.
And I got angry.
Little One, it is not, has never been, and never will be your job to ‘keep him interested’.
Little One, your only task is to know deeply in your soul — in that unshakeable place that isn’t rattled by rejection and loss and ego — that you are worthy of interest. (If you can remember that everyone else is worthy of interest also, the battle of your life will be mostly won. But that is a letter for another day.)
If you can trust your worth in this way, you will be attractive in the most important sense of the word: you will attract a boy who is both capable of interest and who wants to spend his one life investing all of his interest in you.
Little One, I want to tell you about the boy who doesn’t need to be kept interested, because he knows you are interesting:
I don’t care if he puts his elbows on the dinner table — as long as he puts his eyes on the way your nose scrunches when you smile. And then can’t stop looking.
I don’t care if he can’t play a bit of golf with me — as long as he can play with the children you give him and revel in all the glorious and frustrating ways they are just like you.
I don’t care if he doesn’t follow his wallet — as long as he follows his heart and it always leads him back to you.
I don’t care if he is strong — as long as he gives you the space to exercise the strength that is in your heart.
I couldn’t care less how he votes — as long as he wakes up every morning and daily elects you to a place of honor in your home and a place of reverence in his heart.
I don’t care about the color of his skin — as long as he paints the canvas of your lives with brushstrokes of patience, and sacrifice, and vulnerability, and tenderness.
I don’t care if he was raised in this religion or that religion or no religion — as long as he was raised to value the sacred and to know every moment of life, and every moment of life with you, is deeply sacred.
In the end, Little One, if you stumble across a man like that and he and I have nothing else in common, we will have the most important thing in common:
You.
Because in the end, Little One, the only thing you should have to do to ‘keep him interested’ is to be you.
Your eternally interested guy,
Daddy»
Kelly Flanagan, blogger and clinical psychologist, letter to his young daughter about picking Mr. Right.
Recently, your mother and I were searching for an answer on Google. Halfway through entering the question, Google returned a list of the most popular searches in the world. Perched at the top of the list was ‘How to keep him interested’.
It startled me. I scanned several of the countless articles about how to be sexy and sexual, when to bring him a beer versus a sandwich, and the ways to make him feel smart and superior.
And I got angry.
Little One, it is not, has never been, and never will be your job to ‘keep him interested’.
Little One, your only task is to know deeply in your soul — in that unshakeable place that isn’t rattled by rejection and loss and ego — that you are worthy of interest. (If you can remember that everyone else is worthy of interest also, the battle of your life will be mostly won. But that is a letter for another day.)
If you can trust your worth in this way, you will be attractive in the most important sense of the word: you will attract a boy who is both capable of interest and who wants to spend his one life investing all of his interest in you.
Little One, I want to tell you about the boy who doesn’t need to be kept interested, because he knows you are interesting:
I don’t care if he puts his elbows on the dinner table — as long as he puts his eyes on the way your nose scrunches when you smile. And then can’t stop looking.
I don’t care if he can’t play a bit of golf with me — as long as he can play with the children you give him and revel in all the glorious and frustrating ways they are just like you.
I don’t care if he doesn’t follow his wallet — as long as he follows his heart and it always leads him back to you.
I don’t care if he is strong — as long as he gives you the space to exercise the strength that is in your heart.
I couldn’t care less how he votes — as long as he wakes up every morning and daily elects you to a place of honor in your home and a place of reverence in his heart.
I don’t care about the color of his skin — as long as he paints the canvas of your lives with brushstrokes of patience, and sacrifice, and vulnerability, and tenderness.
I don’t care if he was raised in this religion or that religion or no religion — as long as he was raised to value the sacred and to know every moment of life, and every moment of life with you, is deeply sacred.
In the end, Little One, if you stumble across a man like that and he and I have nothing else in common, we will have the most important thing in common:
You.
Because in the end, Little One, the only thing you should have to do to ‘keep him interested’ is to be you.
Your eternally interested guy,
Daddy»
Kelly Flanagan, blogger and clinical psychologist, letter to his young daughter about picking Mr. Right.
segunda-feira, 17 de junho de 2013
frases que tinham tudo para dar certo
"Eu não sou muito boa a abrir."
No início de uma partida de bilhar.
No início de uma partida de bilhar.
amor & coisas simples
William Parrish: Love is passion, obsession, someone you can't live without. I say, fall head over heels. Find someone you can love like crazy and who will love you the same way back. How do you find him? Well, you forget your head, and you listen to your heart. And I'm not hearing any heart. Cause the truth is, honey, there's no sense living your life without this. To make the journey and not fall deeply in love, well, you haven't lived a life at all. But you have to try, cause if you haven't tried, you haven't lived.
Meet Joe Black
Meet Joe Black
sexta-feira, 14 de junho de 2013
lambarices
Felicita (Occupy Taksim Square Piano Recital) by Davide Martello feat. "Resisters"
Um piano de cauda na praça Taksim
Tinha começado ontem à noite: um italiano levou o seu piano de cauda para o meio da praça Taksim. Era pouco antes da meia-noite, a hora em que se esperava o ataque derradeiro da polícia ao parque Gezi. Contingentes da polícia de intervenção posicionavam-se dos dois lados da praça - cercando a estátua de Ataturk e em frente ao Centro Cultural. No meio, sem ter para onde fugir, concentrava-se a multidão.
E de repente começou. O italiano, David Marcello, que vive na Alemanha e veio de lá com um piano de cauda no carro, atacou os acordes de Imagine. Havia holofotes apontando para ele e um sistema de amplificação sonora.
Em frente à polícia, armada de escudos e capacetes, Marcello, de máscara de gás ao pescoço, interpretou Let it Be, e várias sonatas. A polícia ia atacar a qualquer momento, mas, em vez do gás lacrimogéneo, o som do piano enchia a praça.
Foi assim durante horas. E a violência não começou.
Entusiasmado com o êxito da receita, Marcelo repetiu-a hoje. Desta vez, colocou o piano a poucos metros dos polícias, junto à estátua. A multidão sentou-se à sua volta, e ele tocou, toda a noite. Juntou-se-lhe uma cantora de ópera.
Ver as cabeças dos polícias encaixadas nos capacetes com um sorriso embevecido enquanto os dois jovens músicos tocavam O Sole Mio para uma multidão de manifestantes foi das cenas mais extraordinárias que alguma vez vi. Aqueles polícias que pouco antes tinham mandado 5 mil pessoas para o hospital, e que apenas esperavam a ordem de atacar de novo.
Por alguma razão misteriosa, ninguém acreditava que o ataque começasse no meio de uma peça musical. Por isso, imitando Sherazade, o segredo era não parar.
Já vim para o hotel, mas ainda os ouço lá na praça a cantar. O que vale é que aos italianos nunca falta repertório.
Paulo Moura, aqui
quarta-feira, 12 de junho de 2013
amor & coisas simples
Tríptico
(excerto)
Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.
Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
— E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
— não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço —
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,
que te procuram.
Herberto Helder, Poesia Toda, Lisboa, Assírio & Alvim, 1990
(excerto)
Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.
Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
— E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
— não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.
Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço —
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,
que te procuram.
Herberto Helder, Poesia Toda, Lisboa, Assírio & Alvim, 1990
coisas simples
Why must one talk? Often one shouldn’t talk, but live in silence. The more one talks, the less the words mean.
Jean-Luc Godard
Jean-Luc Godard
terça-feira, 11 de junho de 2013
amor & coisas simples
somewhere i have never travelled, gladly beyond
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near
your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose
or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing
(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands
E.E. Cummings
any experience, your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near
your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully, mysteriously) her first rose
or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;
nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing
(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands
E.E. Cummings
sexta-feira, 7 de junho de 2013
amor & coisas simples
Celine: If we were meeting for the first time today on the train, would you start talking to me, would you ask me to get off the train with you?
Jesse: Of course.
Before Midnight
Jesse: Of course.
Before Midnight
quarta-feira, 5 de junho de 2013
amor & coisas simples
(a carta da paixão)
Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.
Herberto Hélder
Esta mão que escreve a ardente melancolia
da idade
é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,
que à imagem do mundo aberta de têmpora
a têmpora
ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra
a sua queimadura desde os seus recessos negros
onde se formam
as estações até ao cimo,
nas sedas que se escoam com a largura
fluvial
da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas
e o silêncio todo branco.
Os dedos.
A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua
alumia-se: O mel escurece dentro da veia
jugular talhando
a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se
a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas
obscuras, essa lua
tece as ramas de um sangue mais salgado
e profundo. E o marfim amadurece na terra
como uma constelação. O dia leva-o, a noite
traz para junto da cabeça: essa raiz de osso
vivo. A idade que escrevo
escreve-se
num braço fincado em ti, uma veia
dentro
da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta
da figura cavada
no espelho. Ou ainda a fenda
na fronte por onde começa a estrela animal.
Queima-te a espaçosa
desarrumação das imagens. E trabalha em ti
o suspiro do sangue curvo, um alimento
violento cheio
da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força
desde a raiz
dos braços a força
manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda
fechada, a límpida
ferida que me atravessa desde essa tua leveza
sombria como uma dança até
ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma
estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum
astro
é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros
do teu vestido.
As palavras que escrevo correndo
entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,
arterial.
E o grande lugar anatómico em que pulsas como um lençol lavrado.
A paixão é voraz, o silêncio
alimenta-se
fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te
toda
no cometa que te envolve as ancas como um beijo.
Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem
nos quartos.
É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a
entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel
relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta
pelo meio
o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras
um pouco loucas
engolfadas, entre as mãos sumptuosas.
A doçura mata.
A luz salta às golfadas.
A terra é alta.
Tu és o nó de sangue que me sufoca.
Dormes na minha insónia como o aroma entre os tendões
da madeira fria. És uma faca cravada na minha
vida secreta. E como estrelas
duplas
consanguíneas, luzimos de um para o outro
nas trevas.
Herberto Hélder
coisas simples
Kafka said, A book
must be an axe
for the frozen sea
inside us, which sounds
great, but what good
is an axe against
a frozen sea?
Perhaps this is why
he said, while dying,
Destroy everything.
Matt Rasmussen, from Elegy in X Parts
must be an axe
for the frozen sea
inside us, which sounds
great, but what good
is an axe against
a frozen sea?
Perhaps this is why
he said, while dying,
Destroy everything.
Matt Rasmussen, from Elegy in X Parts
terça-feira, 4 de junho de 2013
estratégias
Guia de conceitos básicos
Use o poema para elaborar uma estratégia
de sobrevivência no mapa da sua vida. Recorra
aos dispositivos da imagem, sabendo que
ela lhe dará um acesso rápido aos recursos
da sua alma. Evite os atolamentos
da tristeza, e acenda a luz que lhe irá trazer
uma futura manhã quando o seu tempo
se estiver a esgotar. Se precisar de
substituir os sentimentos cansados
da existência, reinstale o desejo
no painel do corpo, e imprima os sentidos
em cada nova palavra. Não precisa
de dominar todos os requisitos do sistema:
limite-se a avançar pelo visor da memória,
procurando a ajuda que lhe permita sair
do bloqueio. Escolha uma superfície
plana e deslize o seu olhar pelo
estuário da estrofe, para que ele empurre
a corrente das emoções até à foz. Verifique
então se todas as opções estão disponíveis: e
descubra a data e a hora em que o sonho
se converte em realidade, para que poema
e vida coincidam.
Nuno Júdice, Guia de Conceitos Básicos
Use o poema para elaborar uma estratégia
de sobrevivência no mapa da sua vida. Recorra
aos dispositivos da imagem, sabendo que
ela lhe dará um acesso rápido aos recursos
da sua alma. Evite os atolamentos
da tristeza, e acenda a luz que lhe irá trazer
uma futura manhã quando o seu tempo
se estiver a esgotar. Se precisar de
substituir os sentimentos cansados
da existência, reinstale o desejo
no painel do corpo, e imprima os sentidos
em cada nova palavra. Não precisa
de dominar todos os requisitos do sistema:
limite-se a avançar pelo visor da memória,
procurando a ajuda que lhe permita sair
do bloqueio. Escolha uma superfície
plana e deslize o seu olhar pelo
estuário da estrofe, para que ele empurre
a corrente das emoções até à foz. Verifique
então se todas as opções estão disponíveis: e
descubra a data e a hora em que o sonho
se converte em realidade, para que poema
e vida coincidam.
Nuno Júdice, Guia de Conceitos Básicos
segunda-feira, 3 de junho de 2013
a propósito de uma certa saudade de "casa"
Morada
Habitamos
uma casa quando
a sombra dos nossos gestos
fica mesmo depois
de fecharmos a porta.
Margarida Ferra, Curso Intensivo de Jardinagem, 2010
Habitamos
uma casa quando
a sombra dos nossos gestos
fica mesmo depois
de fecharmos a porta.
Margarida Ferra, Curso Intensivo de Jardinagem, 2010
amor & coisas (que não são assim tão) simples
If I got on my knees and I pleaded with you
Not to go but to stay in my arms
Would you walk out the door
Like you did once before
This time be different
Please stay don't go
If I call out your name like a prayer
Would you leave me alone with my tears
Knowing I need you so
Would you still turn and go
This time be different please stay
Don't go please stay
I loved you before I even knew your name
I wanted to give you my heart
But when you came back after me one time
Oh I knew, yes I knew that the heartaches would start
If I called out your name like a song
That was written for you, you alone
Would you still hurt all my pride
Oh, hey, how I cried
This time be different
Please stay
Oh, this time be different in some way
Don't go please stay
You know I'll always love you Darling . . .
Please Stay
Cryin Shames - Please Stay
o título é quase tão bom como tudo o resto
What are you afraid of?
You are so beautiful, so cute, so lucky to be alive.
Eighteen is too young to be so sad.
You don’t care about anyone as much as they will care about you.
Cheer up, my friend.
Relax.
Take a breath.
You are so many things.
Would you care if I died?
If I never came home?
I could have left, too.
I’m scared.
You look more like your mother every day.
I want you to fuck me. I want you to cum for me.
Please.
I’d really like to kiss you right now.
But this is all just misplaced energy.
I can’t smoke a cigarette with you.
Tell me if you stop loving me.
You are not allowed to love.
Stop thinking so much.
Relax.
Stop.
Stop caring so much about things that don’t matter.
Words are not a career.
Write the truth, but don’t write your truth.
How can one person be so destructive and so beautiful.
How come you don’t believe in Home?
I want everything inside of you.
I want you to give me your world.
Sleep.
No one will love you the way he loves you.
No one wants to watch you burn.
You selfish bitch.
The world will never remember you.
No matter how much you scream.
No matter how much you curse.
Fuck you.
If getting over me is too hard you can always fuck the pain away.
You are the biggest liar that I have ever met.
Thank you for telling me the truth.
I bought your book just to burn it.
I know you were hurt.
Why don’t you cry?
It’s going to be okay.
This is all just misplaced
energy.
Shinji Moon, Things People have Said Without Thinking I’d Remember
You are so beautiful, so cute, so lucky to be alive.
Eighteen is too young to be so sad.
You don’t care about anyone as much as they will care about you.
Cheer up, my friend.
Relax.
Take a breath.
You are so many things.
Would you care if I died?
If I never came home?
I could have left, too.
I’m scared.
You look more like your mother every day.
I want you to fuck me. I want you to cum for me.
Please.
I’d really like to kiss you right now.
But this is all just misplaced energy.
I can’t smoke a cigarette with you.
Tell me if you stop loving me.
You are not allowed to love.
Stop thinking so much.
Relax.
Stop.
Stop caring so much about things that don’t matter.
Words are not a career.
Write the truth, but don’t write your truth.
How can one person be so destructive and so beautiful.
How come you don’t believe in Home?
I want everything inside of you.
I want you to give me your world.
Sleep.
No one will love you the way he loves you.
No one wants to watch you burn.
You selfish bitch.
The world will never remember you.
No matter how much you scream.
No matter how much you curse.
Fuck you.
If getting over me is too hard you can always fuck the pain away.
You are the biggest liar that I have ever met.
Thank you for telling me the truth.
I bought your book just to burn it.
I know you were hurt.
Why don’t you cry?
It’s going to be okay.
This is all just misplaced
energy.
Shinji Moon, Things People have Said Without Thinking I’d Remember
coisas simples
«All women have a built-in grain of indestructibility. And men's task has always been to make them realize it as late as possible.»
Sans Soleil by Chris Marker, 1983
Sans Soleil by Chris Marker, 1983
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